Meu querer é torto
Torto como o galho da árvore
E meu outono é constante
Amor feliz não existe
O gostar do poeta é triste
Por um fio muito fino
Quase pateta ao invés de poeta
Que eu vou fazer com um convite para a felicidade?
Só sei ser triste
Ah a Saudade
Eu quis, gostei, sonhei
Mas daquilo que quis nada ganhei
Eu fico torta como sempre
Já me acostumei...
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